29/8/08

LAS ANCAS PRIMERO



El papa Benedicto XVI, aquél que nos amenazó el año pasado con la resurrección del infierno, está muy enfadado (me hubiera gustado ver a Toni Albá en este número) porque el museo de Bolzano en el norte de Italia expone la obra de Martin Kippenberger "Las ancas primero". Se rasga las sotanas blancas porque le parece que la obra es blasfema. Y digo yo, ¿por qué? ¿Es que Jesús fue el único crucificado? Que yo sepa hubo un tiempo en el que se crucificaba a todos los condenados, por el motivo que fuera, luego ¿por qué se adueña la iglesia católica de la cruz? Además, ¿qué le importa al Vaticano lo que hagan los artistas? ¿Por qué no se rasgan las sotanas ante la cantidad de atropellos que sufre la humanidad cada día y tiene que fijarse en tonterías como esa? Pues a mí sí me gusta "Las ancas primero", lo que no me gusta ni un pelo son los integrismos religiosos y/o políticos del tipo que sean. Solo faltaría que tuviéramos que aguantar otra vez a la Santa Inquisición que al parecer se niega a desaparecer del todo. Por otra parte, ¿por qué interpreta Joseph Ratzinger que la imagen representa a Jesús? Yo más bien creo que representa al propio autor, ¿alguien tiene información sobre cuales fueron las intenciones de Martin Kippenberger al realizar esta obra?

En cualquier caso y se trate de la obra que se trate:

NO A LA IMPOSICIÓN MORAL DE LA IGLESIA

SÍ A LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN






28/8/08

Los rollos del Mar Muerto





Rusia "toma medidas de precaución", horror.
El G-7 condena el expansionismo "soviético" (ojalá hicieran lo mismo con todos los expansionismos).
La crisis eleva la tensión en el mar Negro. ¡Qué miedo!
Mi amado Clooney hace gala de su mal humor en Venecia. "Me voy a casar y voy a ser padre hoy mismo", le ha contestado a un periodista pesado que insistía en saber de su vida privada.
Tracey Emin nos vuelve a lanzar un quejido doloroso: "Se te olvidó besarme el alma."
El bincing.com no solo falla en mi pueblo, también en pleno Passeig de Gràcia.
China se relame porque el gran éxito de los Juegos Olímpicos le abre las puertas al mundo pero sigue sin estar dispuesta a abrirle la vida a los chinos.
El Gustav deja 23 muertes que, seguro seguro, pudieron haberse evitado si la mayoría de los habitantes de Haití y República Dominicana no vivieran en las míseras chabolas que vemos en los telediarios y que, no sé a vosotros, pero a mí se me encojen las tripas cuando los veo en esas condiciones.
Los demócratas norteamericanos celebran su gran noche con gran despliegue de medios. ¿Y por qué no? ¿Acaso no son los dueños del mundo? Y todos los ojos del mundo (posiblemente incluso del universo) están puestos en ese hombre enjuto y mestizo que tiene, eso sí, un semblante que cae bien. Ojalá llegue a la presidencia y ojalá los señores de la guerra y el petróleo que son quienes quitan o dan permiso para hacer lo que sea, le permitan hacer, si no todos, al menos alguno de los cambios que profetiza.
70 inmigrantes desaparecen en un naufragio frente a las costas de Malta.
En la ONU se van pasando la patata caliente del Sáhara unos a otros y el tema sigue sin solucionarse después de 33 largos años de sufrimientos e incertidumbres para el pueblo saharaui. 33 años, la edad de Cristo cuando fue ejecutado en la cruz.

Y hablando de Cristo, los rollos del Mar Muerto, que narran la vida de cuando, supuestamente, Jesús anduvo por aquí (¿os acordáis del chiste? anduvo un poco jodido pero al final andó), entran en la era digital. Los rollos que fueron descubiertos por un pastor beduino en 1947 y que no podían ni ser fotografiados por temor a que se destruyeran, serán ahora fotografiados y reproducidos en la red para que todo el mundo pueda verlos, leerlos es otra cosa porque a ver quien es el guapo que los lee, deben estar escritos en arameo o algo así, supongo.
Puede que esta noticia pase a ser irrelevante según lo que suceda en el mar Negro, pero de momento y mientras no nos pongan en órbita, yo ya sueño con el momento en el que podré entrar en internet y ver esos manuscritos que alguien o alguienes escribieron hace tantos y tantos años. En su día no tuve medios para estudiar y cuando los tuve tenía otras prioridades, sin embargo me sigue apasionando todo lo relacionado con el mundo antiguo, la arqueología, las viejas historias que fueron pasando de boca en boca, de piedra en piedra y de pergamino en pergamino. Me emociona acariciar los muros de las edificaciones antiguas y pensar que otros seres humanos los tocaron hace tantos años, los troncos de los árboles viejos, los fósiles que son los rastros que dejaron otros seres vivos. Las novelas de Dan Brown, Julia Navarro, Ken Follet, y tantos otros que se han sumado a la moda de la novela histórica, son muy entretenidas pero a mí me gusta llegar a la historia sin los filtros de sus puntos de vista, el punto de vista, si un caso, ya lo pongo yo. Así que, con la esperanza de que además de publicarlos los traducirán, espero muy ilusionada poder echarles un vistazo.

Puede que suene algo frívolo que me ilusione con este tema cuando pasa todo lo que pasa alrededor pero, ¿qué puedo hacer yo más que quejarme, desesperarme, llorar, patalear y llevar a cabo pequeñas acciones que, aunque realmente diminutas ante la inmensidad de las injusticias que vemos cada día, dado que son la única cosa que puedo hacer, no veo ninguna justificación para no hacerlas? Por ejemplo, hoy he ido a comprar el libro Samarcanda de Amin Maalouf, que lo tenía pendiente de leer desde que leí León el Africano del mismo autor hace un montón de años, y cuando la dependienta me iba a meter el libro en una bolsa de plástico le he dicho, no gracias. Bueno, ya sé que es una acción muy minimalista, pero imaginaos si todos los millones de personas que van a comprar un libro cada día en todo el planeta hicieran lo mismo. Yo no pienso aceptar que me vendan nada, NADA, en bolsas de plástico siempre que pueda evitarlo (claro, si compro un kilo de arroz y viene en bolsa de plástico no voy a meterme los granos de arroz en el bolsillo, pero si hay otra marca que envase en papel, dejaré el de la bolsa de plástico en la estanteria). Para poder rechazar las bolsas de plástico, llevo mi bolsa de algodón en el bolso y así, aunque la necesidad de comprar algo me coja de sorpresa, me coge siempre dispuesta a decir: BOLSAS DE PLÁSTICO NO, GRACIAS.

Ah, que se me olvidaba. Y me adhiero, por supuestísimo, a la JORNADA MUNDIAL POR EL TRABAJO DIGNO que nos recuerda Jose en su blog.




26/8/08

Eder Araba

















Tengo pendiente explicaros mis impresiones sobre Araba. No lo olvido. Pero como sigo funcionando a ritmo de agosto, de momento os regalo algunas imágenes.
Agur, ¡gero arte!


Desde Horta con amor, som-hi!





Bé nois i noies i faunes varies de les rodalies. S'han acabat les vacances. Quan surts al carrer ja es nota que hi ha molt més moviment. Fins i tot s'ha arreglat el bicing.com (espero que duri) que s'ha passat tot el mes d'agost tancat per reformes (?), al menys aixó és el que es deduia en veure tots els "amarres" tancats i la màquina fora de servei. Però el que més pena feia era veure la nostra bonica biblioteca pública tancada. Tancat tot el mes d'agost? No, no pot ser. Com pot tancar tot el mes d'agost un servei públic? I que passa amb els que no poden sortir de vacances, no poden anar a Jordania, ni al Vietnam, ni a les Seychelles, ni tan sols a Eivissa o a Torredembarra? Doncs que si volen llegir o veure una pel.licula tranquilament a casa, acompanyant-la amb una cerveseta fresqueta i uns "ganchitos", no ho poden fer perque la biblioteca pública fa vacances. Ja veus, aqui tothom fa vacances el mes d'agost, o sigui que qui no tingui diners per viatjar ni poble a on anar a parar, haurà de fer-se amic d'algú que tingui poble i el pugui convidar o conformar-se amb la tele que, ja em diràs, si ja és prou dolenta durant tot l'any, us podeu imaginar com és a l'agost.



Però bé, "lo pasado, pasado está" i el que cal és posar-se les piles per començar el curs com deu mana. D'entrada hem de posar en marxa l'ascensor del metro d'Horta perque no hi ha cosa que empreny més que tenir un equipament a la vista de tothom i que no funcioni. I després, ja amb els equipaments degudament en funcionament, ens hem de posar amb la festa major. Tot seguit i encara amb el gust de pólvora a la gola i la llum dels focs artificials a la retina, haurem d'ésser a l'aguait a veure com anirà aixó de l'Estatut, que si es greu que l'ascensor del metro d'Horta no funcioni, imagineu-vos quantes coses deixaran de funcionar si a Madrid comencen a marejar la perdiu... I és que no hi ha cosa que empreny més que quan et comportis com una bona persona et prenguin per tonto...




21/8/08

¿EL FIN DEL MUNDO?

Publica hoy El País una noticia que pone los pelos de punta. De hecho hay hoy muchas noticias en la prensa que ponen los pelos de punta, como que el horroroso accidente aéreo de ayer probablemente se pudiera haber evitado si las compañías no apuraran tanto la amortización de los aparatos; como la escalada de violencia (verbal en los despachos y trágica en las calles), en el conflicto oriente/occidente que todavía perdura después de tantos años de haber ¿cerrado? el capítulo de la guerra ¿fría?, con amenazas de extensión universal del conflicto tanto por parte de Rusia como por parte de la OTAN; como el degoteo de muertas a manos de sus parejas durante todo el verano; como la cantidad de muertos, soldados o no, en la cadena de atentados terroristas en Argelia, Pakistan, Afganistan... Pero de entre todas esas sinrazones que hacen que la ambición ciega de algunos seres humanos ponga en serio peligro de extinción a todas las especies, me he parado en una noticia que me entristece muchísimo: El calentamiento abre la ruta marítima que bordea el Polo Norte. El deshielo reaviva el conflicto por el acceso a las riquezas del Ártico. ¿Qué será de la tierra cuando lo poco todavía casi intacto que tenemos sea invadido por las plataformas petroleras, con sus asesinas perforadoras? ¿Qué será de la tierra cuando los polos se derritan, las reservas de agua potable se ahoguen en el mar y los seres humanos que queden, tengan que matarse entre ellos para seguir subsistiendo? ¿O es mentira todo aquello sobre lo que los científicos nos han venido advirtiendo desde hace años? ¿O existe un plan B en manos de los imanes y los nuevos nacidos en Dios para salvar a la humanidad?

Me dan mucho miedo todas estas noticias, pero más que miedo me dan mucha pena. ¿Es posible que todos estos señores de la guerra, del petróleo y de las ambiciones sin límites sean incapaces de darse cuenta del daño que hacen? ¿Soy yo una pobre mojigata por lamentar la extinción de tanta diversidad vital en la tierra y por espantarme ante la posible destrucción de la tierra misma? ¿Habéis visto fotos de la tierra? ¿Os habéis fijado en lo hermosa que es? ¿No os da pena que esté secuestrada por unos perversos que abusan de ella continuamente y a quienes no les conmueve lo más mínimo ni la desaparición de las especies ni las hambrunas que provocan con sus políticas expansionistas?

No suelo ser pesimista. Todo lo contrario. Sin embargo, cuando me entero de estos macroatropellos contra la vida en la tierra, no puedo evitar sentir una honda tristeza y pensar que, de qué sirven las campañas de salvar a las ballenas, las palabras nobles de los organismos oficiales sobre la erradicación del hambre en la tierra, las promesas de los antisistema de que otro mundo es posible, si los destructores del planeta siguen su escalada de invasión hasta los rincones más insospechados, mientras los hijos predilectos de las sociedades avanzadas nos quedamos pasmados ante las maravillas de que son capaces los seres humanos porque siguen acortando las distancias en los 100 y 200 metros libres. Y no tengo nada en contra del deporte, a mí también me gusta ver a los atletas en acción, aunque me merezca el mismo respeto el que llega el primero que el que llega último. Pero sí tengo mucho en contra de que se abra la navegación en los polos y de que se talen las pocas selvas que quedan y de que se sigan urbanizando los pocos litorales naturales que nos quedan y tantos y tantos atropellos que se llevan a cabo cada día.

Miradla que bonita es y que lástima que la estemos echando a perder. Por cierto, otro día hablaremos de las bolsas de plástico. A ver cuando tomaremos conciencia de una puñetera vez y rechazaremos que nos vendan las frutas, hortalizas y verduras en bolsas de plástico. Si fuéramos conscientes del daño que hacemos con tanto plástico, las bolsas nos quemarían en las manos.




20/8/08

Corazón, corazón















¿Alguien puede decirme qué diferencias hay entre estos dos corazones?


El Sindicato de Médicos de Egipto quiere vetar los transplantes de órganos entre cristianos y musulmanes, según publica hoy la prensa. El argumento es que "los ricos compran órganos a los pobres". ¿Qué pasa que todos los ricos son cristianos o todos los cristianos son ricos? ¿Que todos los pobres son árabes o todos los árabes son pobres?

Que se luche en contra del tráfico de órganos me parece perfecto, que se vigile muy de cerca a los ricos (sean cristianos o árabes) para que no abusen y compren órganos a los pobres (sean árabes o sean cristianos) me parece imprescindible. Ahora bien, que se utilicen los términos árabe y cristiano para separar a los malos de las víctimas o a las víctimas de los malos, me parece esperpéntico.

Espero que finalmente se imponga la inteligencia y no entre en vigor tamaña desfachatez. Evitar las grandes miserias que hacen que los pobres tengan que vender sus órganos y exigir mayor grado de ética a todas las autoridades sanitarias en todo el mundo es lo que hace falta, no separar a los seres humanos por grupos. Todos los corazones son exactamente iguales y hacen la misma función, al margen del color de piel que tenga su dueño o la fe que profese.

¿O no...?



18/8/08

VÍCTOR JARA


El derecho de vivir en paz
(Víctor Jara)
El derecho de vivir
poeta Ho Chi Minh,
que golpea de Vietnam
a toda la humanidad.
Ningún cañón borrará
el surco de tu arrozal.
El derecho de vivir en paz.
Indochina es el lugar
más allá del ancho mar,
donde revientan la flor
con genocidio y napalm.
La luna es una explosión
que funde todo el clamor.
El derecho de vivir en paz.
Tío Ho, nuestra canción
es fuego de puro amor,
es palomo en palomar
olivo del olivar.
Es el canto universal
cadena que hará triunfar,
el derecho de vivir en paz.
(1970)
Jo, com en Joan, també vaig veure ahir el programa 30 minuts de TV3 i, certament, les imatges d'aquells manifestants cercant la justicia segrestada per la "conveniència"; de la filla d'en Víctor Jara reconeixement com de dificil és oblidar i perdonar; i les veus cridant el nom d'aquest poeta i cantant una de les seves canços més emblemàtiques, van sacsejar els meus sentiments i em van transportar a aquells dies fatidics en que varem saber que havien assassinat al Víctor Jara, que l'havien torturat, l'hi havien destroçat les mans amb les que havia escrit tants poemes esperançadors i amb les que ens feia arribar un somni amb les notes de la seva guitarra. Va ser molt dur. Per aixó, ahir en veure aquelles imatges i sentir aquella cançó, em van venir ganes d'ésser allà amb aquella gent per cantar amb ells i ajudar-los a trobar la veritat. Tant de bó haguessim estat capaços de fer-ho aqui, però havien passat molts més anys i la majoria dels protagonistes volien oblidar. I ho respecto, no soc ningú jo per obligar a ningú a recordar, però la memoria col.lectiva sí que s'ha de salvaguardar, no ja pel tòpic que diu que el poble que oblida està condemnat a repetir la seva historia, sinó perque és una gran injusticia oblidar. Que poc saben molts joves quantes coses en comú varem tenir el poble espanyol i el poble de Xile. Per aixó no m'agrada veure el personatge de Franco resultant divertit en el programa Polònia. Estic molt d'acord amb la sàtira política, crec que és molt saludable, però en Franco no va ser divertit. Va ser igual que el Pinochet, igual que aquells que van matar al Víctor Jara, com aqui van matar al Federico García Lorca.

17/8/08

EL SISTEMA

Si hay algo que nos cuesta a los seres humanos es asumir la responsabilidad de nuestra propia existencia. En tiempos ancestrales, en los que todo nos estaba permitido porque estábamos dando nuestros primeros pinitos, como se le permite todo a un bebé que empieza a dar sus primeros pasos o a balbucear sus primeras palabras, teníamos responsables para todo. Si no llovía era culpa de un dios, si llovía demasiado era culpa de otro dios. Si había caza de sobra dábamos gracias a alguna deidad, si escaseaba sacrificábamos a algún miembro de la tribu para que nos devolviera la abundancia. Observadores como hemos sido siempre, algunos más que otros, los más listillos se dieron cuenta de esa característica tan nuestra y se inventaron nuevos y más potentes y severos dioses para que, a cambio de no tener que asumir la responsabilidad de la propia existencia, nos doblegáramos a los designios divinos que, mire usted que casualidad, solian beneficiar siempre a esa minoría de listillos que supieron engatusarnos.

Mucho hemos cambiado desde entonces, sin embargo, seguimos necesitando que algo o alguien asuma la responsabilidad que tanto tememos asumir. Los más conservadores siguen echándole las culpas a algún dios, por supuesto el único verdadero para cada cual el suyo. Y aquellos que presumimos de modernos, eruditos, agnósticos y demás, hemos hallado en el sistema al sustituto ideal. Todo, incluso aquello que hacemos nosotros mismos y no consideramos correcto, es culpa del sistema.

Es de una gran utilidad el sistema. Lo mismo le sirve a un político que ha perdido las elecciones, que a un desarrelado que, con el cuento de ser antisistema, vive como una rémora a costa del sistema, o a ciudadanos grises y modélicos que al final, también echan la culpa al sistema de todo lo que no le suponga un beneficio.

Pero lo peor es que aquellos que no somos acaparadores de propiedades ni caraduras disfrazados de bucaneros de cromo, sino que intentamos ser ciudadanos trabajadores, responsables y solidarios, ante una injusticia, una decepción política o cualquier contratiempo que no nos vemos capaces de controlar, acabamos optando por echar también la culpa al sistema.

Y yo me pregunto ¿qué es el sistema? ¿de dónde viene y qué o quién lo forma? ¿acaso no somos nosotros el sistema? luego, ¿no somos todos responsables de que el sistema sea el que es?

¿Es que no somos muchas más las víctimas de las injusticias sociales que quienes las infringen? Luego ¿por qué buscamos nuevas deidades a quien culpar en lugar de asumir nuestra responsabilidad?

¿No nos parece bien el trato que se nos da en el trabajo?
En nuestra mano está construir sindicatos o cualquier otro tipo de asociacionismo que nos permita demostrar nuestra fuerza y exigir nuestros derechos, o al menos defender los que hemos sabido conquistar y que vamos perdiendo peligrosamente.

¿No nos gusta cómo enseñan a nuestros hijos en la escuela?
En nuestras manos está ir allá, participar en las decisiones y compartir las responsabilidades con los profesores.

¿No nos convence la actuación de los políticos por los que hemos votado?
En nuestras manos está participar en movimientos ciudadanos, partidos políticos, sindicatos, plataformas, o cualquier otra forma de participación, expresar nuestra opinión y exigir aclaración de cualquier cosa que no entendamos o no nos parezca bien. Castigarles con el voto, exigir cambios de dirigentes, presentarnos nosotros mismos como candidatos...

Hay un sin fin de posibilidades de participación en nuestra sociedad. Y no, no es perfecta, claro que no. Y se cometen muchas injusticias, desde luego que sí. Y queda tanto por hacer, por supuesto. Luego ¿a qué esperamos? ¿Por qué no nos ponemos a trabajar en lugar de quedarnos en un rincón quejándonos y buscando a quién echar las culpas?

Le echamos la culpa al sistema y el sistema somos todos. Le echamos la culpa a los políticos y los políticos son fruto de la sociedad que hemos sido capaces de hacer entre todos, ¿o es que son extraterrestres o mensajeros de Dios? Decimos que los partidos políticos, los sindicatos y demás asociacionismos no sirven para nada y no planteamos alternativas coherentes, capaces de vertebrar las aspiraciones y necesidades de todos los ciudadanos.

El sistema es el que es, lo que hemos sido capaces de hacer entre todos. Y seguirá siendo lo que seamos capaces de hacer entre todos. Es lo que hay, creo.

16/8/08

QUE ESTA PASSANT ALS IU ES EI?

Estats Units ha decidit arreglar-ho tot a l'estil Terminator... SOS!!!!



I els resultats es comencen a notar:



Detenen a la Blancaneus i al Peter Pan a Disneylandia!!!



Deu meu, la pobre Blancaneus que va ser capaç de resistir a les males passades de la terrible bruixa, que va sobreviure fins i tot a les pomes enverinades... Que serà d'ella, tan blanqueta i perfecte a la presó? I que passarà quan el príncep la vagi a rescatar i trobi que no hi es? I els nans, que serà d'ells sense la bella princesa? Ja no tindran ganes de cantar aibó, aibó...
I el Peter Pan, que tant ens va fer somniar amb les seves burles contra el malvat Capitan Garfio com podrà sobreviure al cautiveri, ell, tan acostumat a volar en llibertat? I qui vetllarà pels nens perduts del País de Mai Més?
Nens de tot el món uniu-vos.
No deixeu que aquest monstre de
Terminator segresti els vostres
somnis i converteixi aquest
planeta en una terrible morada
de monstruos tan lletjos com
en Schwarzenegger!!












14/8/08

DON PERICO DE LOS PALOTES, EL PURA SANGRE


Don Perico de los Palotes, hijo de Don Pericote de los Palotes, nieto de Don Pericón de los Palotes, y de Doña Perica de las Palatazas, se sabía de una raza superior por ser un pura sangre. Su árbol genealógico se remontaba a los tiempos en que los nobles hidalgos, una vez foragitaron a los judíos por usureros y a los moros por herejes, y se quedaron con las riquezas de ambos, fundaron familias poderosas de cristianos viejos, dispuestos a conquistar el mundo y a construir un país uno, único e indivisible, en el que no se pusiera nunca el sol, aunque para ello tuvieran que cortarles las cuerdas vocales a todos los nativos que hallaran en las nuevas tierras conquistadas para evitar que se hablara cualquier otro idioma que no fuese el único que ellos eran capaces de dominar.

Naturalmente, el fundador de tan noble estirpe fue Don Periconazo de los Palotazos, hidalgo respetado entre los hidalgos por la gran fortuna que fue capaz de acaparar y la cantidad de gargantas que fue capaz de cortar. Desde entonces, no hubo descendiente alguno que no emparentara con lo más rancio y genuino de las diferentes castas que por aquellas tierras corrieron. Dicen que tales fueron sus logros en la catalogación de seres humanos, que los expertos boers que impusieron el apartheid en África del Sur, vinieron a Castamantilla Dallarriba, donde se guardan papeles saqueados en guerras recientes, para consultar los viejos archivos de los antepasados de Don Perico de los Palotes.

Don Perico a su vez, casó con dama de noble cuna, doña Periquita de las Palatazitas.
Fruto de su noble unión, aportaron a la saga a los niños Periquito y Periquitita de los Palotes y Palatazitas, quienes dieron muestra desde pequeños de ser dignos descendientes de hidalgos viejos. Bueno, a Periquitita hubo que atarla muy corto porque resultó un poco malvaloca, pero con una buena orientación de las Hermanas Descalzas del Santo Martirio, confiaban en hacer de ella una señorita como Dios manda.

Todo fue sobre ruedas hasta que un día, a causa de la globalización, se dijo, se instaló un burdel en Castamantilla Dallarriba. No es que no hubieran habido putas hasta entonces, que en toda sociedad decente debe haberlas ¿de qué otra forma si no van a conservar las damas de buena cuna su casta virginidad? Sin embargo, aquél no era un burdel como los de siempre, oscuro y clandestino, aquél era un burdel que se anunciaba descaradamente con luces de neón en color rosa brillante. Las señoras de la villa, de las buenas casas de las Palatas, las Palatazitas, las Palatazas, las Palatacentas y demás Palas de vieja alcurnia, se escandalizaron y organizaron una liga antivicio para expulsar a las putas nuevas.

Hubo un juicio en el que todos los ciudadanos de bien se sentaron a la diestra del juez, mientras toda la chusma se sentó a la izquierda ¿dónde si no? Una vez hubóse colocado cada uno en su sitio, se abrió una puerta lateral (del lado izquierdo naturalmente) y aparecieron las acusadas, tres mulatas despampanantes de veinte años con redondeces tan suaves que de pronto las curvas de las lugareñas parecieron aristas. Los rostros altivos, los pómulos altos, labios protuberantes de sabrosa miel, miradas felinas y ojos almendrados del color del caramelo. Unos andares que, como dice Sabina, movían el culo que derretían el hielo de las copas. Al pasar frente a Don Perico de los Palotes, la más sonriente y descarada de las tres le guiñó un ojo con picardía. Don Perico vaciló unos instantes ante tanta y tan cercana dulzura y murmuró a modo de autodefensa, Yo a usted no la conozco. No, mi amor, pero me conocerás muy pronto. Las murmuraciones en la sala subieron de tono y las gentes se revolvieron en sus asientos hasta que los golpes diestros y autoritarios del juez pusieron orden en la sala y a cada cual en su lugar.

No pudieron expulsar a las putas de Castamantilla Dallarriba. No lo permitieron ni la Constitución ni los poderes del notario que, aunque lógicamente nunca se hizo público, fue quien puso el capital para montar el burdel. Los castamantillereños se acostumbraron a su presencia y se limitaron a educar a sus hijos en el uso del preservativo, que una cosa era dejar por el mundo bastardos de tu misma raza y otra muy distinta convertir a Castamantilla Dallarriba en una humanidad multicolor.

Don Perico de los Palotes no tuvo nunca intención de frecuentar el burdel. Él tenía sus putas fijas que, aunque de familias sin posibles, eran castamantillereñas de antiguo. Sin embargo una noche, después de las copas de rigor en el Círculo Ecuestre, tras una opípara cena para celebrar el éxito de unos negocios (no preguntéis qué tipo de negocios porque los grandes señores siempre hacen negocios, como los gánsteres de las películas americanas), Don Perico de los Palotes accedió a acompañar a sus amigotes al nuevo burdel. En cuanto la hermosa mulata de fino chocolate que le guiñara el ojo le vio entrar, se movió sensualmente hacia él y lo arrastró hasta una habitación en penumbra, iluminada únicamente por una pequeña lámpara de sal. Don Perico se dejó hacer y vivió la experiencia más gratificante de su vida. ¡Válgame Dios! repetía extasiado. No, mi amor, le replicó la dulce mulata, Él no tuvo nada que ver con esto, lo has hecho tú solito. Por cierto, mi amor, estás muy bien dotado, creo que eres de los nuestros, ningún cara pálida lo hace como lo haces tú. Don Perico dio un respingo y se estremeció. Pagó a la muchacha, se vistió a toda prisa y corrió a casa a ducharse y quitarse de encima toda sombra de sospecha. En la ducha, bajo el agua calentita no pudo evitar tocarse y retorcerse de gusto recordando el placer que la joven mulata le había proporcionado aquella noche. Entonces recordó las terribles palabras “eres de los nuestros.” Se miró detenidamente en el espejo, sus atributos siempre fueron más grandes que los de sus compañeros de colegio ¡y mucho más oscuros! ¡Por Dios! ¿sería verdad? No, no podía ser cierto. Su madre, Doña Perica de las Palatazas siempre fue una santa. Además ¿cómo iba a plantearle algo así ahora que vivía en el limbro a causa del Alzheimer?

A partir de ese día Don Perico de los Palotes vivía la duda como un auténtico martirio. Podía soportar muchas cosas, era un hombre valiente y aguerrido, capaz de tomar las decisiones más difíciles, como cuando tuvo que cerrar la fábrica y reabrirla con otro nombre para evitar pagar a Hacienda y a la Seguridad Social. Tuvo que despedir a casi quinientos trabajadores, muchos de ellos en plantilla desde los tiempos en que su padre dirigía la empresa. No fue agradable. Sin embargo esto de ahora, la duda de que pudiera no ser un pura sangre, no le dejaba dormir. Solo de pensar que sus amigos pudieran decir de él que dejaba de ser un whisky de malta para convertirse en un ron de garrafón, se le venía el mundo encima.

Finalmente se decidió a despejar toda sospecha y, convencido de que los resultados serian satisfactorios, contrató a los mejores investigadores. Sin embargo, éstos le trajeron noticias inquietantes. Hacía unos cuarenta y cuatro años (Don Perico está en los cuarenta y cinco recién cumplidos), sucedió algo escandaloso en Castamantilla Dallarriba. Una orquesta cubana se estableció en el Gran Casino y amenizó la velada de la buena sociedad hasta que el guapísimo mulato que tocaba el trompón amenizó algo más a una dama, cuyo esposo pilló in flagranti mientras se deshacía de gusto bajo el hermoso cuerpo de color canela del músico. El caso fue que la orquesta desapareció y se echó tierra por encima. Y aunque las gentes siguieron murmurando, con el tiempo todo se olvidó. Ya se sabe que un escádalo dura hasta que otro lo sustituye.
Don Perico de los Palotes corrió a la residencia en la que decidió encerrar a su madre porque tenerla en casa era un fastidio.
Después del beso de rigor (rigos mortis), Don Perico arroja sus preguntas al rostro de su madre que abre los ojos asombrada. A punto está de contestarle pero se retiene a tiempo para no delatarse, el Alzheimer le vino de perlas para abandonar el odiado hogar familiar y teme que, de saberse que tiene lagunas de lucidez, puedan hacerle volver (nada más lejos de la realidad). Don Perico de los Palotes, al ver que su madre vuelve a la expresión ida de siempre, se resigna a marcharse arrastrando la duda respecto a su categoría alcohólica. A punto está de abandonar la sala cuando oye a su espalda, Desagradecido ¿por qué crees que tienes esos atributos tan hermosos? Don Perico se vuelve sorprendido pero para entonces su madre ya ha recuperado su faz pasmada, aunque le parece notar una picardía en la mirada imposible de disimular.
Zearié Lijsail

¡Hola, acólitos del alma, jajaja...!











HOLA
He vuelto.

A ze polita den Euskadi, arraioa!!!

Eskerrik asko Euskadi per ésser com ets. Ets una terra esplendida, acollidora i eder (preciosa). Es cert que plou dia si, dia molt si, dia ara si ara no tant, però el verd dels seus boscos bé paguen la pena.

No hemos podido cumplir con las intenciones previas porque Araba no te la comes en ocho días. Y menos si la visitas durante las fiestas de la Virgen Blanca, así que en ella nos quedamos. No tardaremos en volver porque conozco San Sebastian pero no conozco Bilbao y hay que conocerlo. Nos hemos perdido por el maravilloso Parque Natural de Gorbea, repleto de hayas y robles, tierras alfombradas de helechos, por los pantanos en los que, de pronto, como por arte de mágia, te encuentras con una maravillosa playa en el pantano de Ullibarri. Eso sí, tienes que echarle valor porque el clima no es el del Mediterraneo. Hemos vivido las fiestas en todo su esplendor. Cantidad de conciertos de todo tipo, en las Plaza de los Fueros, en el Parque de La Florida, en la Plaza Nueva, en cualquier esquina o plaza por pequeña que fuera. Las peñas por los paseos. Sus risas, sus cánticos, sus críticas ácidas a todo lo que se les ponga por delante. Miles de jóvenes, viejos, niños, lugareños, visitantes, una marea humana en movimiento constante y desbordando vitalidad y ganas de fiesta.

En lo que sí he cumplido ha sido en mi humilde homenaje a las mujeres que sufrieron la brutal represión de los cristianos viejos del Santo Oficio. Visité el Dolmen de La Cueva de la Hechicera en La Rioja Alavesa y acaricié sus piedras con respeto. No soy supersticiosa ni creo en brujerías, pero admiro a aquellas mujeres que, a pesar de la imposición cruel de la Iglesia Católica, siguieron practicando su medicina natural y sus costumbres ancestrales de adoración a la vida.


Per cert, ja he vist que heu estat molt ocupats durant la meva absència. Us agraeixo de tot cor el vostre suport, Luis, Jordi, Joan, Xava, Zel, Arantxa (o es Arantza? Mira que tu també, no saber ni com s'escriu el teu propi nom, hahaha...).
Molts petons a tots i moltes gràcies per les vostres demostracions d'amistat. Ara que sé que tinc tants acòlits, no sé si muntar un club de fans. Per la meva part dono per acabada la pseudo polèmica amb aquest senyor, entre altres coses perque no m'agrada aixó de que es dediquin a insultar i no donin la cara. Però no seré jo qui li faciliti la teràpia que pel que es veu necessita aquest home. Suposo que ell no deu tenir prou acòlits com per muntar el seu club de fans i aixó el té un xic enrrabiat. No passa res. Hi han temes molt més interessants de que parlar.
Bé, de mica en mica em posaré al dia, tot i que he anat seguint les disputes entre el govern de la Generalitat i el govern central i, tot i que vull esperar a veure que passa i que tothom esclareixi les seves postures, ja us avanço que, encara que sigui una catalana de garrafón, estic amb el govern de la Generalitat en la defensa de Catalunya i disposada a arribar fins on faci falta. Però bé, aquest sí és un tema suficientment seriós per tractar-lo amb tranquilitat i, com diu el personatge del progam Dinamita de El Tricicle, reflexionem, siusplau, reflexionem...
Molts petons a tots, acòlits o no i fins aviat.




1/8/08

NO SOC CATALANISTA, SOC CATALANA


Estic al mig de les vacances. No tenia intenció d'entrar al blog fins a la tornada, però desprès d'haver llegit una entrevista a un madrileny savi (en Juan Carlos Moreno Cabrera, de qui us recomano que cerqueu i llegiu els seus articles a internet), no paro de donar-li voltes al tema. He recapacitat molt sobre qui soc, com soc i com vull ser i he arribat a la conclusió de que no soc nacionalista ni catalanista ni cap altre ista que tingui a veure amb la meva identitat. Soc per sobre de tot persona i tot seguit catalana. Amb aixó tinc prou per saber qui soc i que vull. Tots aquests istas son del tot innecessaris. El que cal és que tots aprenem a respectar-nos els uns als altres, sense imposicions ni actituts depredadores. Si soc nascuda a Catalunya, tinc tot el dret del món a sentir-me catalana sense necessitat de ser catalanista, o es que un castellà s'ha de definir com a castellanista perque es respectin els seus drets? Doncs no.

Aquests que es queixen tan del fet de que a Catalunya es vulgui parlar el català, tenen tan poca raó com si jo fos ara a Madrid i em molestés perque els madrilenys volen parlar castellà. Son castellans! Tenen tot el dret a parlar el castellà. Si jo soc catalana, perquè no tinc el mateix dret? I perquè m'haig de posar una etiqueta acabada en ista per demostrar al món que tinc dret a defensar la meva llengua? Es del tot absurd. Els que defensen la idea del idioma únic, de que el castellà ha d'ésser "la lengua del reino" i les altres llengües, com ara el català a Catalunya, ha de passar a segon terme son més papistes que el Papa, es a dir, son més nacionalistes que els mateixos nacionalistes que denuncien. Amb un agravant, els nacionalistes d'aqui defensen la seva llengua aqui, els nacionalistes d'allà pretenen perpetuar la politica imperialista de temps que, afortunadament, estan ja superats... o no?

M'agraden les llengües. M'agrada parlar en anglès, malgrat que no estic d'acord en que interessos imperialistes l'hagin convertit en la llengua internacional per excelència; no parlo francès però m'encantaria; em defenso força bé amb l'italià i encara millor amb el portugués i gallec, m'agrada el sò de l'euskera, malgrat que em resulta del tot incomprensible, però el mateix em passa amb moltes altres llengües que també m'agrada sentir i m'encantaria parlar. El castellà és potser la llengua amb la que més m'identifico perque és la meva llengua materna i em sento molt còmoda parlant-la. Però, estic del tot convençuda del dret del poble català a parlar la llengua catalana. I no em serveixen els arguments de qui diuen que les persones estan per sobre de les llengües perque no son honestos doncs si realment creuen aixó, perquè ha de ser la seva i no la dels altres la que es tracti d'imposar?
Les llengües no son més intel.ligents unes que altres, o més boniques, o més modernes, o més erudites. Les llengües son el que son, un dels principals instruments amb que compten els pobles per expressar els seus sentiments i compartir les seves reflexions i les seves opinions, és una de les principals eines per transmetre el conèixement. Sempre que algú desprecia una llengua, desprecia a tot un poble i aquest no és un llenguatge de pau i de defensa dels drets humans sinó tot el contrari.
I vull dir a més, que no crec en la sinceritat i la honestetat dels intelectuals que signen el famós Manifiesto. Crec que adopten una actitut partidista, impositiva i molt poc respectuosa amb els drets humans, entre els que s'ha de comptar el dret dels pobles a expressar-se en la seva llengua i a utilitzar-la amb total normalitat. Com també hauria de ser del tot normal que qui ve a viure a Catalunya s'interesés per apendre a parlar el català. No per una imposició sinó per una actitut de solidaritat i de cortesia humanista. També com una demostració de cultura.